Тёплый летний вечер. Пахнет асфальтом и пылью, в воздухе висит лёгкий аромат кофе из соседнего окошка. Вдалеке мелькают яркие вывески магазинов, шумит город, вечерний поток машин заполонил улицы. Ожидаю возле дома на Эльмляр такси: нужно отправиться на другой конец города в сторону Ахмедлы. На минуту задержался взглядом на рекламном баннере компании такси, гласящем, что их такси — самые быстрые и безопасные.
10 минут ожидания того стоили: автомобиль — из новых и дорогих китайских, ослепительно белый с перламутровым блеском. Футуристический дизайн, большой экран с меню, подсветка в дверных ручках, мягкий салон, пахнущий новой кожей. Ощущение, будто попал на танцпол: всё мигает, везде светодиоды, приборная панель переливается синими и фиолетовыми оттенками. Час пик, ехать час. В наушниках громко играет Led Zeppelin — Achilles Last Stand. Погнали. Хотя куда погнали? Ехать по пробкам, и я выбрал самое неудачное время — 18:00. Поползли.
Водитель из молодых, горячих и энергичных, но едет аккуратно и по правилам. Молчит и не беспокоит меня, севшего на заднем сидении в наушниках. Приятно прохладно от кондиционера. Идиллия.
Неверно!
Доехав до круга Азнефти и опять встав в потоке траффика, направляющегося вдоль бульвара, водитель начал терять терпение.
— Чёртовы пробки! Баку задохнётся от них всех однажды!
Я услышал его слова, так как песня кончилась, и в наушниках была тишина: хотелось выбрать что-то менее драйвовое и более психоделичное. Но я передумал, так как решил немного поболтать. Сняв оба наушника, положил в футляр и ответил:
— Вы правы.
— Ну вот на этого смотри! Не уступил мне, ещё и подрезал в пробке, вышел на мою полосу.
— Козёл, честное слово.
— Ну что он выиграет в этом лавировании? Минуту?
— Точно. Где-то читал статистику, что эти все автошества могут выиграть водителю от силы 5 минут. И это не стоит потенциальной аварии или штрафа.
— Водите сами?
— Нет. Передо мной пример моего брата, который никогда не матерился, но после приобретения первого своего авто уже через 3 месяца поливал из матерного шланга окружающих водителей трехэтажно, а, порой и пятиэтажно и по-матросски. А у меня не такая крепкая нервная система, как у него.
— Точно. Не советую сейчас начинать водить, если не водили до сих пор. Нет, ну вы на нее смотрите. Женщина за рулём! Что может быть хуже?
Его подрезало уже второе авто за пару минут. Краем глаза увидел, что водителем внедорожника была женщина, которая явно нарушила правила.
— У нарушающего правила дорожного движения не бывает пола.
Не люблю автомобильную мизогинию. Всю сознательную жизнь работал в женских коллективах, где многие коллеги водят. Есть и автоши, есть и аккуратные. Есть те, кто могут за руль сесть после пары бокалов вина. Есть те, кто в каблуках водит лучше многих знакомых мужчин.
Водитель промолчал после моего мини-втыка, хоть и было видно по его глазам, которые я видел в зеркале заднего вида, что он не согласен.
Светофор на пересечении проспектов Нефтяников и Бюль-Бюля показал красный. Рядом с нами остановился автомобиль, который был полнейшей противоположностью нашему: старенький BMW третьей серии выпуска середины 90-х гг. Глянцевая чёрная краска с легкими потёртостями, характерный баварский силуэт тех лет, низкий клиренс, сероватый налёт пыли, как будто только что с дачных дорог. На крыше багажный бокс. За рулём — молодая девушка лет 30 с дредами, которые мягко свисали вниз. Солнце бликовало в стёклах её окон, создавая иллюзию лёгкого сияния внутри салона. Положение ее рук на руле говорило об опыте вождения и спокойствии. Судя по всему, направлялась за город в эти праздничные дни.
Пока я с любопытством ее разглядывал, мой водитель начал постепенно терять терпение и резко газанул на зелёном. Ну, как резко... Настолько резко, насколько возможно в бакинских пробках. Обошел один авто, второй. Слева, теперь справа. Даааа, малый теряет контроль над собой.
Я в это время был спокоен, так как риск был минимальный: ни один автомобиль не мог разогнаться выше 30 км/ч. Доезжаем до проспекта 8 Ноября — опять встали. Справа появилась девушка с дредами. Смотрит прямо, взгляд спокойный. Водитель, видимо, также обратил на нее внимание на предыдущей остановке и демонстративно повернул голову направо в ее сторону. Она смотрит прямо. Я стал ее изучать: ни разу не повернула голову ни влево, ни вправо. Управляет только ладонями, плечи не движутся, шея не вертится в сторону зеркал — только взглядом. В её манере езды какая-то своя гармония — ровный, размеренный ритм движения, почти музыкальный. Напоминает опытных барабанщиков, экономящих энергию и играющих только запястьями без привлечения локтей и плечей.
Ползем дальше. Выпала возможность лавировать — таксист воспользовался. Влево. Вправо. Рывок. Обгон. Довольное лицо водителя: навигатор вместо 19:00 показал 18:58.
Увы, его радость длилась ровно две секунды: рядом с нами опять встала она. Резкий поворот его головы и хмурый взгляд в ее сторону. Она смотрит прямо. Для меня так и осталось загадкой, почему в этот момент времени таксист стал играть против нее, а не против времени. Возможно, выигранных нескольких минут недостаточно для мужского эго, если эти же минуты выигрывает женщина за рулём. Но я точно знаю, что именно в этот момент времени на его лице появилась перемена: будто тумблером щелкнули, и он включил режим берсеркера. Стало важно во что бы то ни стало ее обогнать и потерять из виду. Движения его стали более резкими, и меня стало даже тихо укачивать.
На ум пришел мультфильм от Warner Bros. про гонку Багза Банни и Капитана Черепахи. Я уже понимаю, что таксист проиграет гонку. Язык его тела напоминает натянутые до предела гитарные струны: напряжен, наклонился вперёд, обе руки крепко, или даже крепче обычного, держат руль. Она же откинута назад и смотрит всё ещё прямо. Влево. Вправо. Рывок. Ещё рывок. Моя вестибулярка начала бунтовать. В обычное время я бы попросил водителя попридержать себя, но тут стало и самому интересно, как она умудряется так спокойно оказываться рядом с нами, когда мой таксист прикладывает 110% усилий для обгона всех машин в пробке.
Останавливаемся возле CBC TV. Через секунду опять она рядом. По налитым кровью глазам таксиста видно: Ахилл вышел на тропу войны, задеты мужская гордость и честь.
В этот момент друг скинул мне видео с одного рок-концерта в бакинском пабе со словами:
— Щас будешь угорать!
Надеваю наушники, так как водитель молчал всю оставшуюся дорогу: формально у него не было повода рассуждать про нее, особенно после моего замечания. Видео длится 8 минут — как раз столько осталось до моего пункта назначения. Слушаю исполнение группой собственной хеви-металлической песни а-ля из 80-х гг. Гитарист позёр: на четвертой минуте начинает соло, которое никак не хочет заканчивать. Наверно это прокатывало у Ричи Блэкмора и Джимми Пейджа в 70-х — играть бесконечные соло. Увы, гитарист на видео не обладал ни соответствующей техникой, ни харизмой, поэтому уже через минуту мои уши начали вянуть.
Пентатоника. Несколько подряд легато: хаммер-он и пулл-офф. Глушение ладонью. Пауэр-аккорды. Клише 99 уровня. Камера показывает лицо басиста и ударника, которые смотрят на гитариста и взглядом будто бы говорят:
— Харе играть, ты уже восемь лишних квадратов сыграл!
Неапольский круг. Капитан Черепаха въезжает в круг параллельно с нами. Пауэр-аккорды сменились бесконечными бендами, по технике явно грязными. В своём мире он думает, что играет Painkiller от Judas Priest. Вроде на гитаре 20 лет играет, а, увы, так и не научился струну подтягивать чисто.
Обгон. Бенд. Рывок. Бенд. Светофор. Фальшивый бенд с максимальной силой. Резкий тормоз. Звук лопнувшей шины пронзает Ахмедлы аки выстрел из крупнокалиберной винтовки. Такси занесло, но водитель вырулил и остановился. У гитариста лопнула струна. В наушниках тишина. В салоне тишина. Гармония сменила хаос. Вижу шок водителя. Слышу голос на заднем фоне видео:
— Наконец он заткнулся.
Рядом с нами остановилась она. Легко повернула голову в нашу сторону, постояла 3 секунды и поехала дальше. Мне показалось, что она хотела сказать "What's up, Doc?" голосом Багза Банни.
На часах 18:57. Таксист не доехал до точки В. Пешком я дошел за 4 минуты.
Гармония. Полный дзен. Черепаха опять победила. Улыбка.
Орхан Абдуллаев
TEREF